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A veces uno cree que está muerto,
cuando apenas vive para seguir muriendo;
bajo la plenitud esporádica de lo que a algunos nos llena como seres humanos,
para los que a otros sencillamente les vale un pito con todo y empaque, y sin sonido.

Han sido días de Neruda pero sin la poesía,
de Einstein pero sin el descubrimiento,
de Sócrates pero sin la filosofía;
como comerse un chicle sin esperar el sabor,
contando con que el elasticismo de la goma de mascar me hará perder la constancia,
olvidándoseme claro está,
que el masticar no es más que repetir la idea de saborear algo
y que a veces no tiene por qué tener sabor.

Eso hacemos los que nos creemos que estamos vivos.
Muchas veces acatar las reglas,
sin considerar la transición por la que pasamos al despertarnos sin las chancletas al frente de la cama,
y tener que salir a buscarlas,
porque no es saludable andar descalzos;
cuando cabalgamos con pies de elefantes,
y la cabeza,
triste cabeza
sintiendo como cualquier inmune.

A veces pienso que no sé ser yo.



MT//


mood: annoyed.
listening to: Alberto Cortez- En un rincón del alma.mp3