Efemérides.

Me llamaron poeta y me lo creí…
Porque con el fondo de la botella te hice un arlequín que cantaba y bailaba…
Que se olvidaba del color y hacía magia sin levadura
de la que le echan al arcoíris para que silbe y nadie se asuste.
Pero me prestó su boca para besarte
y se me había olvidado que sólo soy poeta del que me creí.

Y los poetas amado mío no tienen derecho a enamorarse…
Lo siento.
Pero por mi profesión
no puedo hacer que viaje gratis el amor por tu oído.
Mis caricias te costarían un soneto inadvertido
sin guitarra porque está sin afinar
y dudo mucho que quieras conversar
con alguna que otra palabra que no te querrá decir nada,
pero necesitaría por obligación violarte las ganas…
Sin tocarte…combulsionando con tu pensamiento,
que desde que olvides que soy poeta;
será tuya sin sacrilegio.





MT//



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[Cosas del siglo 21 que ya no se cree romano.
Porque uno escribe con el corazón de otro;
con las manos del pueblo,
con el suspiro de un silencio que se viste de eco,
porque alguien tiene que contar con los dedos
cuando el corazón tiene jaqueca,
y yo amado mío solo he aprendido a construír ese arlequín…]









mood: como el chinero...
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